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Vida y Estilo

Pequeñas historias de amor: ‘La escuela me enseñó lo que el matrimonio no enseñó’

Mi esposa murió en 1991. Su mejor amiga y yo nos hicimos más cercanos a causa del luto. Eso se convirtió en amor. ¿Pero fue un buen partido? ¿Y tan pronto, apenas unos meses después? Después de una cena china, abrimos nuestras galletas de la fortuna. La de ella: “Le gusta coquetear, pero hacia ti sus intenciones son honorables”. Mía: “Tú o un amigo cercano os casaréis dentro de un año”. Casada desde hace 32 años, lucha con la cognición y le han diagnosticado Alzheimer. En un viaje antes de ese diagnóstico, me detuve solo en un restaurante tailandés. Mi fortuna: “Acepta el cambio que se avecina”. El amor permanece.— David B. Schock

Descarté la escuela de dos aulas de 1909 cuando la vi por primera vez. Había camisetas metidas en las vigas. El agua de lluvia se acumuló en los pisos de linóleo. Olía a orina de gato y a ratón. Pero algo me trajo de vuelta allí. Recién divorciada, yo también me sentí harapienta y destrozada. Quizás por eso decidí hacer una oferta. Dejando de lado a los hombres, me lancé a ser propietario de una vivienda. No siempre ha sido fácil pero, 10 años después, ambos estamos transformados: fuertes y orgullosos. La escuela me enseñó lo que el matrimonio no me enseñó: confiar en mis instintos y tomar decisiones en mi vida. — Sara Gundle


Fue sorprendente, dada nuestra naturaleza opuesta, que el consejo de mi padre sobre relaciones no solicitadas siempre fuera acertado. Él fue la persona que me dijo que esperara, que ella volvería en sí. Mantuve la fe. Seis meses después, tenía razón. Y ahora, dos años después de nuestra relación, ella y yo visitamos a mis padres. A mi mamá le encanta señalar las similitudes de mi papá y mi novia (su frugalidad, lealtad y determinación) para mi disgusto. Supongo que la fe es una buena cualidad que se debe tener en abundancia. — Julia Chin

El goteo, goteo, goteo de una bolsa de plástico mojada me devuelve a las tareas de la infancia. Mamá se paraba junto a mí mientras yo movía bolsas de frutas y verduras a través de las burbujas en el fregadero de la cocina. Sus manos ásperas guiaron las mías, enseñándome como le había enseñado su madre, hija de inmigrantes polaco-ucranianos. Perdimos nuestro idioma y apellido, pero esta tradición familiar permaneció. Lo llevé conmigo a mis casas en Francia, Inglaterra, Australia. Cuando el cáncer inmovilizó a mi madre en una silla, dediqué mi impotencia a lavar sus bolsos abandonados, atarlos a una cuerda para que se secaran y doblarlos para convertirlos en recuerdos. — Kirsten Fogg

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