A veces Nueva York es deprimente. El otro día tenía una cita cerca del Madison Square Park.
Durante años, una de las grandes ventajas arquitectónicas de la ciudad ha sido la vista hacia arriba y hacia abajo de la Quinta Avenida desde la plaza peatonal junto al parque, hacia el sur hacia el edificio Flatiron y hacia el norte hacia el Empire State. Cuando llegué a la plaza me volví para admirar la Flatiron, como de costumbre. Pero la visión hacia el norte había cambiado.
El Empire State Building ha desaparecido, o casi.
Desde gran parte de la plaza, otro superalto anoréxico para multimillonarios, que se eleva en la calle 29, ahora lo borra.
Hace una generación, el horizonte de Nueva York era un icono mundial, con la forma más o menos parecida a un puente colgante tendido entre el Empire State y las Torres Gemelas, que permitía, digamos, salir de alguna estación de metro desconocida y mirar hacia el horizonte. nubes y orientarse a lo largo del eje norte-sur del horizonte. Hoy en día, el horizonte es mucho más complejo, lejano y difícil de imaginar, y es común escuchar quejas de que la ciudad ha perdido su orientación.
¿Debería Nueva York regular su horizonte?
No es una pregunta nueva. Desde que Henry Hudson navegó por el Narrows, el cambio ha sido el mantra y el mantra de Nueva York. En nombre del progreso, la ciudad ha ocultado durante mucho tiempo a sus habitantes, desde el punto de vista arquitectónico, eliminando partes de sí misma, haciéndose con socios más ricos y brillantes, cancelando vistas preciadas.
En el proceso, se revela por casualidad algún minué de escaleras de incendios o aparece un anuncio pintado de una empresa desaparecida hace mucho tiempo (como uno de los mensajes de Paul Celan en botellas arrojadas al océano, regresadas del olvido), que luego se desvanece tan abruptamente como apareció una vez. Un edificio más nuevo se levanta de los escombros.
Los neoyorquinos tal vez recuerden haber visto, hace varios años, la fachada oeste de la Grand Central Terminal desde Madison Avenue cuando un bloque de edificios de ladrillo se derrumbó en la calle 42. Entonces One Vanderbilt, un gigante comercial de 1,401 pies de altura, surgió donde antes estaban los edificios de ladrillo y la vista se disolvió como un espejismo. Otro edificio se derrumbó a la vuelta de la esquina donde se está construyendo un nuevo rascacielos, revelando incidentalmente el lado compartido, o muro «fiesta», de la Century Association de Stanford White. Era el equivalente arquitectónico de espiar a un barón ladrón del siglo XIX en ropa interior.
Históricamente, los neoyorquinos han contabilizado estos encuentros fugaces como cicatrices de duelo o avistamientos de Waldo. Después de todo, una ciudad saludable es un organismo en evolución.
Pero el horizonte voluble, ocupado por apartamentos multimillonarios, ha llegado a simbolizar cada vez más la creciente brecha de ingresos de la ciudad y el costo vertiginoso de la vivienda: crisis exacerbadas por la falta de vivienda, el NIMBYismo y una permanente alergia pública a la nueva arquitectura, que se remonta al menos a la década de 1940. .
Antes de eso, los neoyorquinos claramente se sentían más en paz con el cambio, más seguros de que cualquier cosa que se perdiera, arquitectónicamente, sería reemplazada por un edificio igualmente bueno o mejor. Los neoyorquinos lamentaron la demolición del antiguo Waldorf Astoria en la Quinta Avenida por parte de Henry Hardenbergh. Con algunos notables excepcionessin embargo, llegaron a adorar aún más lo que llegó en esa esquina: el Empire State Building.
El público acogió con agrado el Empire State porque era entonces el edificio más alto del mundo, un símbolo de determinación frente a la Depresión. Pero además se tomaron en serio el rascacielos porque era una torre en la que se mezclaban oficinistas y trabajadores textiles con banqueros y comerciantes de diamantes.
Aquellos que podían gastar un dólar en 1931 (el equivalente a unos 20 dólares hoy) podían visitar la plataforma de observación y contemplar Nueva York como un dios. Como lo había hecho el Puente de Brooklyn durante el siglo XIX, el Empire State convirtió la estratosfera de la ciudad en una plaza pública y el horizonte en un recurso que los neoyorquinos sentían que compartían.
Hoy en día, una entrada para la plataforma de observación del piso 102 del edificio ronda los 80 dólares, y ¿quién está experimentando progresos estos días?
En medio de una crisis inmobiliaria, los neoyorquinos miran todas las delgadas mansiones en el cielo donde los oligarcas depositan sus fortunas y sienten que tienen la respuesta. El edificio delgado como un lápiz y de 860 pies de altura que arruina las vistas del Empire State desde la parte baja de la Quinta Avenida Se llama 262 Quinta Avenida. Diseñado por una firma rusa llamada meganova a tener 56 pisos y contienen solo 26 apartamentosde acuerdo a Crain.
ciudades como Londres y San Petersburgo en Rusia han promulgado reglas a lo largo de los años para proteger lo que a veces se llama conos de vista, cobertizos o corredores. Nueva York tiene sólo un cobertizo de vista designado legalmente, y está sólo en cierto modo protegido. Me refiero al panorama del Bajo Manhattan al otro lado del East River, desde el Brooklyn Heights Promenade. Durante la década de 1970, los residentes de Heights presionaron exitosamente a la ciudad para salvaguardar esa vista. Las autoridades estaban empezando a hablar de reurbanizar el paseo marítimo de Brooklyn al pie de Heights, lo que generó temores de que los almacenes abandonados dieran paso a rascacielos.
En cambio, el paseo marítimo se convirtió en el Brooklyn Bridge Park, una de las glorias de la Nueva York del siglo XXI.
Las alturas “Distrito de vistas panorámicas especiales” Sin embargo, no hizo nada para regular lo que se podría construir en el lado de Manhattan del East River para arruinar ese panorama desde el Promenade. Así que ahora los neoyorquinos sufren One Manhattan Square, un complejo de condominios vidrioso de 81 pisos en forma de Z, muy cercano al Puente de Manhattan, terminado en 2019, la intrusión más fuera de escala en el horizonte del centro desde el Teléfono de Nueva York. Torre de la empresa en Pearl Street, de 1975, votada entre los Los edificios más feos del mundo. – comenzó a arruinar las vistas del Puente de Brooklyn.
«Es hora de repensar nuestras suposiciones», según Jorge Otero-Pailos, director del programa de preservación histórica de la Universidad de Columbia. Regular las opiniones icónicas “garantizaría una experiencia colectiva, un sentido de identidad compartida y significado cívico, que puede unir a los neoyorquinos a lo largo de generaciones y siglos”, me dijo.
Pero Nueva York no es San Petersburgo ni Roma ni siquiera Londres. La cuadrícula de calles rectilíneas de Manhattan no se presta fácilmente para ver los conos. Las resoluciones de zonificación aprobadas en 1961 establecieron reglas sobre los metros cuadrados por tamaño de lote, por lo que en cierto sentido la ciudad ya regula el horizonte. ¿Debería hacer más?
No hay una respuesta fácil. A veces, la oposición pública y una crisis económica ayudan a prevenir un mal plan como la reciente propuesta de Albany de recaudar dinero para arreglar Penn Station aprovechando los ingresos del desarrollo de un grupo propuesto de torres de oficinas que ahora nadie quiere. A veces la ciudad interviene en casos específicos. Hace años, la comisionada de planificación de la administración Bloomberg, Amanda Burden, insistió en que Hines, el desarrollador, y Jean Nouvel, el arquitecto francés, cortaran la parte superior de 53W53, una torre planeada en Midtown, en parte para no eclipsar al Empire State. El cambio no favoreció al 53W53, uno de los mejores superaltos con su exoesqueleto musculoso, y el Empire State quedó eclipsado de todos modos.
One Vanderbilt, que ahora se cierne sobre el cercano edificio Chrysler y también eclipsa al Empire State desde ciertos ángulos, actualmente paga 54 millones de dólares en impuestos anuales a la propiedad, me dice un portavoz de SL Green Realty, su desarrollador. Eso es más de cinco veces lo que pagaban colectivamente esos edificios de ladrillo, ahora demolidos. Y eso sin contar los $220 millones en mejoras de calles y tránsito que el desarrollador distribuyó como parte de un acuerdo con la ciudad.
Es tentador, pero simplista, argumentar que la ciudad debería aprobar nuevas leyes que exijan mayores beneficios públicos a cualquier edificio que reclame propiedades inmobiliarias estratosféricas que sean, en efecto, propiedad colectiva de los neoyorquinos. Las resoluciones de zonificación en ese sentido se encuentran entre las regulaciones más difíciles de aprobar, sobre todo porque tienen un impacto en los ingresos que sustentan cosas como el transporte público, los desarrollos de viviendas públicas, las escuelas y los hospitales.
Y los estilos arquitectónicos no pueden legislarse sin convertir a Nueva York en el Williamsburg colonial a orillas del Hudson. La ciudad ciertamente podría vivir sin el 262 de la Quinta Avenida. Pero, estéticamente, encuentro que algunos de los superaltos de Midtown que a la gente ahora le encanta odiar son realmente emocionantes; y proyectos expresivos y románticos como el nuevo de SHoP. Torre de Brooklyncon sus contratiempos y su ambiente de aspirante a edificio Woolworth, me parece que está extendiendo las ambiciones más elevadas del horizonte más allá de Manhattan.
Con los dedos cruzados, el desarrollo futuro en Nueva York se centrará más en reutilizar edificios de oficinas y otros edificios antiguos e infrautilizados y en la construcción de más apartamentos subsidiados. Pero el horizonte inevitablemente será rediseñado una y otra vez. Carol Willis se encuentra entre los neoyorquinos que están perdiendo la vista del Empire State debido al número 262 de la Quinta Avenida. Durante décadas pudo admirar el rascacielos desde la ventana de su dormitorio. Como fundador de la Museo de los Rascacielos En el Bajo Manhattan, capta la ironía.
“Por mucho que me encantaría salvar mi punto de vista”, me dijo, cree que Nueva York debe preservar “la continua neoyorquinaidad de la ciudad”.
Eso significa romper corazones en ocasiones, pero también en ocasiones hacerlos saltar. Después de inspeccionar el 262, me dirigí hacia el oeste por la calle 28, donde un callejón que no recordaba de repente abrió un trozo soleado del cielo del norte. Al volver a mirar me vino a la mente aquel truco en el que una bola de un vaso acaba mágicamente en otro.
El callejón enmarcaba una vista de postal del Empire State Building, elevándose hacia el éter.
