Paul Ickovic, fotógrafo en casa en la calle, muere a los 79 años

Paul Ickovic, un fotógrafo itinerante cuyos sensuales retratos en blanco y negro y evocadoras imágenes de la vida callejera capturadas en India, Nepal y Cuba, así como ciudades europeas como París y Praga, se remontan al apogeo de la fotografía callejera a mediados de siglo, murió. el 23 de mayo en su casa de Praga. Tenía 79 años.

Su hermano, Thomas Ickovic, dijo que la causa fue una insuficiencia cardíaca.

El Sr. Ickovic (pronunciado ick-OH-vick) no era un nombre familiar, ni tampoco un fotógrafo particularmente prolífico. Pero amaba la variedad de la experiencia humana, y amaba a las mujeres, y persiguió ambas con energía y considerable encanto. La cámara era su forma de hacerlo. Su apariencia era una ventaja: con el rostro arrugado y los ojos brillantes, a menudo se lo comparaba con Keith Richards.

Su enfoque a menudo se comparó con el de su héroe, Henri Cartier-Bresson, y otros cuya noción del «momento decisivo» dio forma a la fotografía callejera moderna y al fotoperiodismo que floreció en las décadas de 1940, 1950 y 1960. Grace Glueck, escribiendo en The New York Times, lo llamó «un fotógrafo maravillosamente antiguo».

«Señor. Ickovic estaba allí cuando una mujer, desnuda excepto por un llamativo collar y un mechón de bikini que resaltaba su extravagante flacidez, caminaba desafiante a lo largo de una orilla del Sena mientras un espectador masculino solitario miraba impasible”, escribió Glueck en revisando una muestra del trabajo del Sr. Ickovic en una galería de Chelsea en 2005. “A través de la ventana de un vagón del metro de París que salía a toda velocidad de la estación, tomó la misteriosa silueta de un hombre con un sombrero siniestro, con una mano sosteniendo un bastón. (Se titula acertadamente ‘El fantasma’). Cuando un amigo vino a tomar el té e impulsivamente se puso una máscara de conejo propiedad del Sr. Ickovic, el fotógrafo rápidamente agarró su cámara para una parodia de ‘Alicia en el país de las maravillas’, realzada por un gato desconcertado como un espectador.»

El enfoque Cartier-Bresson, dijo Roberto Klein, el galerista de toda la vida del Sr. Ickovic, también involucró la geometría incrustada en una buena foto. “Encuentras un fondo que será tu base y esperas a que suceda algo frente a él”, dijo Klein por teléfono. “Paul hizo eso intuitivamente. Pero a diferencia de Cartier-Bresson”, cuyo hábito era permanecer invisible, incluso escondiendo su cámara, “Paul quería y necesitaba conectarse con la gente.

“La fotografía”, continuó el Sr. Klein, “era una manera de conocerlos y conocerse a sí mismo. Podría tomar una foto a escondidas, pero luego se haría amigo del sujeto”.

Como dijo Ickovic a The Times en 1991: “Intenté ser periodista, pero me distraía lo que sucedía en el callejón a mi lado”.

Los críticos y curadores lo conocían tanto por su personalidad descomunal como por su trabajo: era gregario, grandilocuente, cándido y oportunista, irresistible y completamente enloquecedor, con un gusto por la buena vida que superaba con creces sus cualidades. Esos activos solían ser nulos, según Klein, quien lo describió como un mendigo adorable y un hábil regateador. Debido a su impulsividad, dijo, Ickovic “siempre se pegaba un tiro en el pie”.

Hubo un tiempo en que decidió quemar todos sus negativos en la chimenea de su hermano, como una forma de aumentar el valor de su trabajo. “Rápidamente se dio cuenta de que era una idea estúpida”, recordó su hermano, “y examinó las cenizas para recuperar los negativos. Lo creas o no, bastantes sobrevivieron”.

Aun así, todavía queda muy poco de su trabajo disponible, dijo Klein, “porque a menudo no podía encontrar sus negativos para hacer copias, o no tenía el dinero para hacer copias, o si lo tenía, Los cambiaría por otra cosa. Una vez le presté dinero para comprar zapatos y lo gastó en una billetera como regalo para mí. Si apareciera para una visita, su auto estaría averiado y tendría que pagar para arreglarlo para deshacerme de él”.

En otra ocasión, el Sr. Klein le adelantó dinero por cuadros que había vendido para él en una feria de arte en los Hamptons, e Ickovic lo gastó todo en un elegante reloj, que le dio al Sr. Klein. Y una vez financió un viaje a Cuba vendiendo su cámara, lo que significaba que no tenía fotos para llevar a casa. (En sus viajes a Cuba, invariablemente traía consigo lencería de mujer, que usaba para intercambiar habitaciones de hotel, comidas y otros favores).

El Sr. Ickovic vivió, entre muchos lugares, en Plainfield, Vt.; Amherst, Massachusetts; Bostón; y Sag Harbor, NY Pero dondequiera que aterrizara, rápidamente se atrasaría en su alquiler o gastaría su bienvenida como invitado de amigos. Cuando un arrendador en Sag Harbor le dio un empujón, se mudó a una unidad de almacenamiento y se duchó en un edificio de oficinas que mantenía sus puertas abiertas durante la noche. Ese arreglo funcionó durante unos meses, hasta que las cámaras en la instalación de almacenamiento lo captaron.

Pero su trabajo habla por sí solo. Sus fotografías se encuentran en las colecciones permanentes del Museo de Arte Moderno y el Centro Internacional de Fotografía de Nueva York; el Museo Smithsonian de Arte Americano en Washington; la Galería Nacional de Praga; y la Bibliothèque Nationale de France en París.

Sin embargo, Ickovic siempre luchó, se vio afectado por sus propias idiosincrasias, pero también, dijo Klein, por un mercado en evolución en la fotografía. “Incluso ya en la década de 1970”, dijo, “los gustos habían cambiado y habían dejado obsoleto el trabajo de un fotógrafo callejero romántico como Paul”.

Pavel David Ickovic nació el 16 de marzo de 1944 en Kettering, Inglaterra. Sus padres checoslovacos, Eugene Ickovic, químico, y Vera Mandl, se conocieron en un baile en Londres. Vera, nacida en una rica familia judía de Praga, había sido enviada a Inglaterra para escapar de la ocupación alemana; ella estaba entrenando para ser enfermera para ayudar en el esfuerzo de guerra. Eugene estaba de licencia de la Brigada Checa, que luchaba junto al ejército británico. La mayoría de sus familiares morirían en campos de concentración.

Después de la guerra, los Ickovic regresaron a Checoslovaquia, donde Eugene abrió una fábrica farmacéutica en Karlovy Vary, antes de emigrar a Bogotá, Colombia, donde abrió varias fábricas y la familia se enriqueció. Después de un golpe militar en Colombia en 1953, la familia huyó a Montreal y luego a Forest Hills, Queens, con la ayuda de un primo.

Paul estudió música en Queens College antes de abandonar los estudios y viajar a Nepal e India a fines de la década de 1960, con $1,000 que le habían dado sus padres (el equivalente a casi $10,000 en dólares de hoy). El fotógrafo callejero y de moda de Nueva York, Louis Faurer, había sido su mentor en Nueva York, y en algún momento de ese viaje, Ickovic tomó una cámara y comenzó a registrar lo que veía en sus viajes.

De vuelta a casa en la década de 1970, conoció a Cartier-Bresson —Ickovic estuvo trabajando brevemente para la editorial de Boston de la obra de Cartier-Bresson— y se hicieron amigos e intercambiaron fotografías. Esto resultaría útil más tarde: las fotos y las cartas de Cartier-Bresson le dieron a Ickovic un pequeño ahorro.

Además de su hermano, al Sr. Ickovic le sobreviven dos hijos: Nicholas Ickovic, de su segundo matrimonio, con Simona Zborilova, una modelo, que terminó en divorcio; y Cristian Sanders, de su relación con Karin Sanders, galerista. Su primer matrimonio, con Sarah Stahl, también terminó en divorcio.

A lo largo de los años, el Sr. Ickovic publicó una serie de libros de su fotografía, en particular, «La tumba de Kafka y otras historias» (1986), que tuvo una introducción del dramaturgo David Mamet. Ese libro fue producido con la ayuda de Joshua Ginsberg, un empresario y científico ambiental que se convirtió en amigo y mecenas.

En el verano de 2021, la Bibliothèque Nationale mostró una retrospectiva del trabajo del Sr. Ickovic junto con una muestra más grande de fotografías del Sr. Cartier-Bresson. El Sr. Ginsberg publicó el catálogo del programa de su amigo, que se llamó «En tránsito».

Ickovic dijo que estaba un poco molesto, recordó Ginsberg, porque «Henri tenía tres habitaciones» pero «yo solo tenía una».